Тоскана. Портал в детские ощущения.

Пойманный в траве кузнечик щекочет ладошки изнутри. Прыгает в неожиданной тюрьме, лапки, как палочки умелого барабанщика, бьют одновременно и вправо, и влево, и по мизинцам, и по большим пальцам. Раскрываю руки – пустота. И в ней секундная память олимпийского толчка.

 

Куст самшита пострижен в виде шишки. Льну лицом к мелким кожистым листочкам, маслянистый запах смешивается с хвойным запахом сосен и кипарисов вокруг. Оп! – я опять в Ялте. Рука ощупывает лабиринт колких веточек, ищет лаз в тенистый царапучий домик. Там, внутри – счастье.

​​

Между жердями забора натянута нить паутинки. Касаюсь. На миг она прилипает к подушечке пальца. Сопротивляется. Вибрирует – упругая, как струна. И соскальзывает. Опять. И опять. Здорово никуда не спешить. Играть с природой в «Memory».

 

Солнце сочится сквозь виноградную беседку, покрывает каменные плиты бледными веснушками. Листья дикого винограда собраны в ладошки по пять, сверху гладкие, с изнанки ребристые. Перекатываю между пальцами бисерные завязи ягод, раздавливаю одну, что покрупнее – пахнет зеленым горошком. Молодой усик обвивает палец лайковой змейкой. А вот засохшая спиралька: крепкая! Не размотаешь. Еще бы, каждый завиток – отпечаток прошлого: куда свернуть, за что зацепиться. Спиралька трещит, крошится, но не размыкается.

 

Запах прибитой пыли посылает в мозг любимый с детства сигнал: ура! дождь! Посреди лета? Так можно?! Не дождь – ливень! Капли стегают перегретую кожу, волосы липнут к ушам и затылку разваренными холодными спагетти. Хлопковые рукавчики – тягучие оковы на предплечьях. Хляп-хляп! – чавкают шлёпки, отрываясь с каждым шагом дважды – от тротуара и от ноги. Щурюсь сквозь очки, на них: сотни выпуклых зеркалец, как в комнате смеха. Снимаю и иду наощупь. Пальцами по лету. Сердце дирижерской палочкой выбивает ритм «Оды радости».